在他乱七八糟的客厅里，在他随手乱放，并且刚刚打架又被踢得七零八落的酒瓶中间。他低下头，盯着地板上瓷砖交接留下的十字缝，几颗水珠轻柔地砸在地上，在客厅昏黄的灯光下反射出点点微光。

我从茶几上将它的抽纸整包拿了过来，在他身边蹲下，把抽纸放在他面前。他直勾勾地盯着那包抽纸，仿佛那是什么仇人一般。良久，他才狠狠地抽了一张出来，抹掉了眼中仍含着的水光，然后把纸团随手投进了废纸篓。

他站起身，去厨房拿了两个杯子和一瓶威士忌，出来时又“咣啷咣啷”地踢倒了几个酒瓶。威士忌，白兰地，伏特加，甚至还有二锅头，加上边上不计其数的易拉罐，以及不远处的外卖包装盒，我不太敢想象他这几周究竟是怎么过来的。

我揉了揉刚刚被他一拳打中而泛着疼痛的脸颊，站起来陪他一起砸进沙发里，我们沉默着。这不大的空间里，只有倒酒的流水声和玻璃杯与玻璃茶几相碰发出的清脆响声在回荡。