为这场漫长的献祭，终于结束了。

首到三天后，他带着林慧和安安离开镇子，在火车站候车时，安安突然指着窗外，喊着“叔公看”。陈默顺着孩子的手指看去，站台的柱子上贴着张寻人启事，照片上是个眉骨有疤的青年，名字叫“陈默”，下面写着“失踪于乙亥年三月初七”——那是他出生的日子。

寻人启事的右下角，盖着个模糊的印章，仔细看是个“陈”字，笔画里嵌着细小的指甲，和老宅地板下的、筒子楼墙缝里的，一模一样。

陈默低头看了眼怀里的安安，孩子正把玩着那把银锁，锁孔里不知何时又长出了根细小的脐带，末端缠着根黑发——是他自己的。

远处的火车鸣笛声传来，像无数个孩子在同时哭泣。陈默握紧银锁，抱着安安走上站台，阳光落在他眉骨的疤痕上，泛出淡红的光，和二十年前在阁楼里看到的血痕，渐渐重合。

他知道，有些东西永远不会结束。

就像这把银锁，就像他掌心的伤疤，就像陈氏子孙世代相传的血脉里，那永远也烧不尽的执念。

火车缓缓开动时，陈默翻开哥哥的笔记本，在最后一页的夹层里，发现了半张泛黄的纸，是族谱的残页，上面用他的血写着个名字——“陈安安”。

字迹边缘，隐隐浮出张人脸，眉眼像极了那个在废墟里朝他张开手的人影。