属碎片。”

小周应了一声，拿起刷子开始清理周围的泥土。赵莽则把蜡模放进密封袋，贴身揣好。蜂蜡的余温透过布料传过来，像是有个小小的齿轮在胸口轻轻转动。

深夜的实验室里，赵莽对着电脑屏幕上的三维建模图发愣。蜡模的扫描图被放大了无数倍，十二个齿牙的轮廓在屏幕上闪着冷光。他调出佛郎机炮子铳齿轮的参数图，两相对比，除了齿数和密度，其他参数几乎一模一样。

“难道是同一批工匠做的？”他喃喃自语。明代的火器工匠，怎么会把炮上的齿轮结构用到人骨上？

这时，手机突然震动起来，是市博物馆的老陈发来的消息，附了张照片。照片上是块刚出土的明代铜牌，上面刻着“神机营掌号”四个字，牌的背面，赫然刻着一个简化的齿轮图案，十二齿，螺旋角三十度。

赵莽的心脏猛地一跳。神机营是明代专门掌管火器的部队，难道这墓主是神机营的人？可什么样的士兵，会在颈椎里装齿轮？

他突然想起那两个篆字“元化”。华佗被称为“外科圣手”，传说他能做开膛破肚的手术。如果……如果他当年没被曹操杀死，而是隐姓埋名，改良了自己的医术呢？用机械结构来修复断裂的骨头，听起来像是天方夜谭，可眼前的蜡模不会说谎。

窗外的天渐渐亮了，晨雾漫进实验室，在地板上积成薄薄的一层。赵莽拿起那块蜡模，对着晨光看。十二个齿牙在光线下投下细碎的阴影，像是十二个沉默的密码。他突然明白，这不是普通的齿轮，这是个锁——一个藏在人骨里，锁了五百年的秘密。

也许当年华佗真的留下了什么，不是医书，而是更惊人的东西。也许这齿轮，就是打开那个秘密的钥匙。

赵莽把蜡模放进保险柜，转身拿起电话：“老陈，帮我查个人，明代神机营里，有没有叫‘元化’的军医。”

电话那头的老陈愣了一下：“元化？那不是华佗的字吗？”

赵莽看着窗外渐渐散去的晨雾，嘴角勾起一抹笑意：“也许，不止一个元化呢。”

保险柜里，那块蜂蜡静静地躺着，十二个齿牙的印记在黑暗中，仿佛还在无声地转动着，等待着被重新唤醒的那一天。

血滴子图谱

赵莽捏着蜡模的手指突然收紧，蜂蜡边缘的棱角硌得掌心发疼。沈阳故宫旁那座红砖墙的天主堂里，穿黑袍的传教士正用骨节突出的手指点着羊皮卷上的图谱，拉丁文的注释在烛火下泛着陈旧的黄。

“看这里，”传教士的中文带着浓重的卡斯蒂利亚口音，指尖划过图谱上齿轮的螺旋线，“十二齿，三十度倾角，齿距二分——和您带来的蜡模，是不是像得可怕？”

赵莽的目光从蜡模移到羊皮卷上。图中画着个黄铜色的圆桶状器械，顶端嵌着一圈齿轮，齿轮边缘标着细小的锯齿，旁边用红墨水画了滴鲜血。传教士说这叫“血滴子”，十年前从西班牙运到马尼拉，原本是银矿里用来粉碎矿石的机械，后来被马尼拉的总督改成了杀人工具。

“改成杀人工具？”小周在一旁忍不住插话，“怎么改？”

传教士扯了扯黑袍的领口，像是想起了什么不好的事：“原本的齿轮是钝的，用来研磨矿石。改成杀人版后，齿缘被淬了马钱子碱，只要碰到皮肤……”他做了个切割的手势，“血管会像被火烧一样收缩，一刻钟就没救了。”

赵莽突然想起颈骨裂痕边缘那圈暗褐色的印记。当时以为是血渍氧化，现在想来，倒像是毒物侵蚀的痕迹。他从包里掏出密封袋，里面装着从墓底土壤里提取的样本：“麻烦您看看，这土壤里的残留物，会不会和马钱子碱有关？”

传教士从怀里摸出个小巧的银质试剂瓶，倒出一点白色粉末在样本上。粉末接触到土壤的瞬间，突然变成了深紫色。“是它。”传教士的声音沉了下去，“马钱子碱遇到单宁酸会变色，这土壤里的含量，足够毒死一头牛。”

小周的脸色白了：“这么说，墓主是被这‘血滴子’杀的？”

“不止。”赵莽指着图谱里齿轮下方的细管，“您看这结构，齿轮转动时会带动活塞，把毒液从细管压出来。但蜡模上的齿牙没有孔洞，说明这齿轮不是用来注射毒液的——它是被强行嵌进颈椎里的。”

传教士突然“啊”了一声，翻到羊皮卷的最后一页。那页画着个戴着铁制颈环的人，颈环内侧有圈凸起的齿轮，和蜡模上的印记完全吻合。“这是总督的‘杰作’，”传教士的手指在颈环图案上敲了敲，“他说对付反抗的土着，要让他们活着受罪。把齿轮嵌进颈椎，每动一下头，齿轮就会往骨头里扎深一分。”

赵莽的后背突然